Artyom s’était toujours cru solide. En tant que médecin obstétricien, il avait affronté tant de situations difficiles qu’il pensait être prêt à tout.
Mais ce jour-là, lorsqu’on fit entrer dans la salle d’accouchement une jeune femme que l’on conduisait en urgence, il sentit son cœur se serrer violemment.
Sur la civière reposait Alena. Celle qu’il avait aimée. Celle qui avait disparu sans explication trois ans auparavant.
Il n’eut pas le temps de reprendre son souffle. L’état d’Alena était critique : les contractions étaient irrégulières, la tension dangereusement élevée.
— Artyom… murmura-t-elle, ses yeux voilés de douleur.
Il hocha simplement la tête.
— Ne parle pas. Je suis là. Toi et le bébé, c’est tout ce qui compte maintenant.
L’équipe s’activa autour d’eux, mais il prenait la direction, concentré, précis, tentant d’ignorer l’ouragan de souvenirs qui menaçait de l’emporter.
Plus les minutes passaient, plus les complications s’aggravaient. L’accouchement se transformait en véritable lutte contre le temps.
Enfin, après un dernier effort, un cri faible retentit. La tension dans la pièce sembla s’alléger. On tendit le nouveau-né à Artyom pour les premiers examens. Il baissa les yeux — et son visage se figea. Son souffle se coupa.
L’enfant… avait exactement ses traits. Sa propre enfance reflétée dans un visage minuscule : la forme des yeux, la courbe du menton, et même une petite tache près du sourcil — identique à la sienne.
Le monde autour de lui devint flou. Il n’entendait plus rien, comme si tout s’était arrêté.
— Artyom… dit soudain Alena d’une voix brisée. On ne m’a pas laissé le choix…
Il la regarda. Elle pleurait doucement, épuisée mais sincère.
— J’ai essayé de te retrouver. Mais… ta mère m’a dit que tu étais parti pour de bon. Que tu avais refait ta vie. Qu’il valait mieux que je ne te dérange pas.
Un froid glacial traversa Artyom. Il se souvint de cette période — son absence, ses gardes interminables, le comportement étrange de sa mère lorsqu’il mentionnait Alena… Mais jamais il n’aurait imaginé une telle trahison.
— Cet enfant… c’est le mien ? demanda-t-il presque en chuchotant.
Alena hocha légèrement la tête, puis ferma les yeux, terrassée par la fatigue.
Artyom serra doucement le bébé contre lui. De minuscules doigts s’accrochèrent à son pouce, et ce simple contact effaça le vacarme intérieur qui le déchirait.
Il se pencha vers Alena et murmura :
— Je ne partirai plus. Ni de toi, ni de lui.
Et pour la première fois depuis longtemps, il eut l’impression que, malgré le chaos, une famille venait de renaître.
