La neige tombait lourdement, en silence, comme si elle voulait étouffer tout ce qui se passait cette nuit-là. La route menant à la demeure des Hawks était presque impraticable, mais le pire n’était pas le froid extérieur.
C’était celui que je sentais dans ma poitrine. Quelque chose n’allait pas avec Emma. Je l’avais compris avant même de la voir.
Autrefois, elle était vive, intrépide, journaliste de terrain, toujours prête à affronter le danger. Depuis son mariage, elle semblait s’être effacée — sa voix s’était faite prudente, son regard inquiet.
Les grilles du manoir étaient grandes ouvertes, chose inhabituelle. À l’intérieur, une lumière chaude, des rires, de la musique. Et sur les marches de pierre, seule, sans manteau, se tenait Emma. Dans une robe trop fine pour l’hiver.
Je suis sortie précipitamment de la voiture et je l’ai serrée contre moi. Sa peau était glacée, ses lèvres bleutées.
— Depuis combien de temps es-tu là ? ai-je demandé.
— Une heure… peut-être plus, murmura-t-elle. J’ai dit à Richard que je ne me sentais pas bien. Mark m’a répondu que j’avais besoin de réfléchir… dehors.
La colère m’a envahie. Pendant qu’ils célébraient Noël, ma fille était punie dans le froid.
Je l’ai conduite à l’intérieur. La musique s’est arrêtée net. Mark s’est avancé, sourire forcé aux lèvres.
— Emma, chérie, j’allais justement…
— Ne mens pas, ai-je dit.
Richard Hawks, le patriarche, s’est levé lentement.
— Linda, c’est une affaire privée.
— Non. Cela me concerne. Et cela concerne l’enfant qu’elle porte.
Il a soupiré.
— Dans cette famille, une femme soutient son mari.
J’ai regardé Emma. Sa main posée instinctivement sur son ventre. Sa peur.
— Alors elle quitte cette maison ce soir, ai-je répondu.
Mark a blêmi.
— Tu ne peux pas partir avec elle.
— Je peux. Parce que tu as cessé d’être sa famille.
Emma a relevé les yeux vers moi. Pour la première fois depuis longtemps, ils n’étaient plus vides.
Cette nuit-là n’était pas une fin.
C’était un commencement.
