Marina regardait Artëm et avait l’étrange sensation de ne plus le reconnaître. Quelques minutes plus tôt, il représentait encore son avenir : solide, rassurant, évident.
À présent, une barrière invisible semblait s’être dressée entre eux, empêchant les sourires et les mots de passer.
La musique reprit dans le restaurant, les invités riaient, levaient leurs verres, mais Marina n’entendait que son propre cœur. Il battait de façon irrégulière, comme s’il tentait de l’avertir.
Elle se dirigea lentement vers la fenêtre. Dans le reflet du verre, elle aperçut une mariée en blanc, mais avec un regard étranger, vidé de sa lumière.
— Tu doutes de moi ? demanda Artëm en s’approchant. À cause des paroles d’une enfant ?
Marina se tourna vers lui.
— Je fais confiance à ce que j’ai ressenti, répondit-elle calmement. Et à ton regard à cet instant.
Son assurance habituelle se fissura.
— Les enfants inventent, dit-il sèchement.
Mais Marina se souvenait du regard de la fillette. Trop sérieux pour mentir.
— Pourquoi es-tu si nerveux ? demanda-t-elle. Pourquoi te défends-tu autant ?
Il détourna les yeux une fraction de seconde. Cela suffit.
Une employée du restaurant s’approcha, hésitante.
— Une femme avec une enfant souhaite vous parler. Elle dit que c’est important.
La femme entra. Marina reconnut immédiatement la fillette.
— Je ne voulais pas déranger… mais je ne savais pas qu’il se mariait aujourd’hui, dit la femme d’une voix fatiguée.
Artëm pâlit.
— Qu’est-ce que tu fais ici ?
— Je suis venue parce que je n’ai plus peur, répondit-elle. Et parce qu’elle mérite de connaître la vérité.
Tout devint clair. Sans cris. Sans larmes.
Marina retira son alliance et la posa sur la table.
— Merci, dit-elle à la fillette. Tu m’as sauvée.
Elle quitta le restaurant seule. Sa robe blanche flottait dans la nuit, mais ce n’était plus le symbole d’un rêve brisé. C’était celui de sa liberté.
