La nuit avait été agitée. Elena se réveilla soudainement d’un sommeil inquiet. Un silence étrange régnait dans la maison. D’ordinaire, elle entendait les faibles pleurs de son bébé, mais cette fois, il n’y avait rien. Ce silence absolu lui glaça le sang.
Elle se redressa et remarqua que la porte de la chambre du bébé était entrouverte. Une lueur faible passait à travers l’interstice. Elle se leva, encore à moitié endormie, et regarda le lit de son fils aîné, Igor. Les draps étaient en désordre, l’oreiller vide.
Son cœur manqua un battement. Igor, quinze ans, n’avait jamais accepté la naissance de son petit frère. Depuis le premier jour, il s’était refermé sur lui-même, froid, distant, incapable de dissimuler sa jalousie.
— Igor ? appela-t-elle doucement.
Aucune réponse. Seulement le grincement léger des lames du parquet venant de la chambre du bébé.
Elena sentit ses jambes trembler. Elle ouvrit la porte brusquement — et se figea. Igor se tenait au centre de la pièce, pieds nus, en pyjama sombre. Dans ses bras, il serrait le nouveau-né, un peu trop fort. Son visage était pâle, ses yeux vides.
— Pose-le, Igor, murmura-t-elle. Tu pourrais lui faire mal.
Le garçon leva les yeux.
— Il ne devrait pas être là, dit-il d’une voix rauque. Depuis qu’il est né, tu ne me vois plus. Tu ne m’aimes plus.
Elena s’approcha lentement. Le vent entra par la fenêtre ouverte, faisant voler les rideaux.
— Igor, s’il te plaît, donne-le-moi.
— Ne t’approche pas ! cria-t-il.
Elle fit un bond, saisit son bras. Le bébé se mit à pleurer, un cri perçant le silence. Igor se figea, puis, d’un geste tremblant, déposa le nourrisson dans le berceau.
— Je ne voulais pas lui faire de mal… sanglota-t-il.
Elena le serra contre elle. Son fils pleurait comme un petit enfant, et elle comprit enfin : sa colère n’était que douleur et solitude.
Elle le garda contre son cœur jusqu’à ce que ses larmes s’apaisent. À leurs pieds, une photo de famille gisait au sol, pliée en deux — symbole d’un amour blessé, mais encore vivant.
